Pedaços antigos

Sempre o olhar

Sempre as folhas rasgadas, sempre as letras e as palavras a ressurgirem em mim.

Sempre as lógicas e certezas, sempre as confusões e alienações, sempre a forma de transmitir o algo que ressoa em mim...

Sempre o mundo ritualizado de fumos pálidos, de sabores amenos, de gestos sublimes, sempre o encontro de espaços maiores que as razões.

Sempre a música, as teclas de pianos, as cordas de harpas, o sopro de flautas, sempre a melodia terna de momentos codificados nos poros da minha pele.

Na dança duma vida, no louvor dum reconforto anunciado,

Num chão despido de alicerces, nas asas dum momento, no olhar dum corpo inerte, no instinto duma mão que não quer cessar.

Sempre o poeta, no seu leito de mar, nas aragens subtis, na suave essência de mundos místicos,

Lá nas terras de ninguém, nos espaços de coisa alguma, no segredo duma alma guerreira.

Sempre o unir, o aliar, juntar e fundir, sempre o acreditar no mais ínfimo relance de existência.
As árvores sabem do que falo, os pássaros parecem gigantes de sabedoria perante mim, e a vida é assim,
Sempre no conforto e no desconforto, sempre no limiar, no limbo das presenças, no encanto da inocência
Sempre a cólera da natureza intrínseca, sempre as brumas pacíficas murmuradas por possibilidades dum novo alcançar...
Sempre as eras de monstros, de deuses, anjos e demónios,
Sempre o enfrentar... e o continuar.
E o nómada poeta que se magoa sem cair, que sonha sem voar, que sussura sem ceder
Sabe que há sempre em si, na essência do toque, na virtualidade do ser, no espanto do conhecer, na surpresa do descobrir, numa folha branca
O amor...